¿Quién soy?
¿Por qué tengo este nombre, este físico, esta vida?
¿Por qué cada día que pasa soy más capaz de separar mi continente de mi contenido?
¿Hace cuánto nació lo que soy ahora?
¿Por qué tengo esta edad si no soy esta edad?
¿Estoy loco/loca? ¿Y vosotros? ¿Quiénes sois? ¿Estáis locos? ¿Os conocéis? ¿Estáis seguros de lo que sois?
¿Por qué me quieren, me odian, me llaman, me olvidan, me buscan, me ignoran, me..., me..., me...?
¿Por qué no puedo escapar de aquí? ¿Hay alguien que me está mirando, soñando, pensando, imaginando? ¿Quién me ha creado? ¿Quién me eliminará? ¿Hay alguien ahí o estoy solo?
¿La vida es un desierto y nadie conoce a nadie? ¿Flaubert se equivocó? ¿Quién era Flaubert? ¿Por qué hablo de él si no le conocí, si ni siquiera sé si existió? ¿Y vosotros? ¿Estáis seguros de que existis?
¿Quién soy? ¿Por qué tengo esta cara, este cuerpo, esta vida? ¿Lo pedí yo sin darme cuenta? ¿Me gustaría ser otro, otra? ¿Sería todo mejor, más sencillo, diferente?
Pregunto, luego...
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4 comentarios:
esa pregunta
"¿hay alguien ahí o estoy solo?"
se me anuda en la garganta..
Ya te digo...Para evitar mareos y jaquecas, procuro hacer caso a mi difunto abuelo: es en la Tierra donde están el Infierno, el Paraíso y el Purgatorio. Y que no existen las segundas oportunidades: tratar de vivir cada día siendo la mejor persona que puedas; aunque en tu caso, Paaliy, este consejo está de más...
Me has provocado claustrofobia de mí, jejeje.
¡Bienvenida a la Arcadia Infeliz, Paula! Como su propio nombre indica, este islote no es precisamente una oda al optimismo, ¡pero así nos desahogamos!
Gracias por tu comentario.
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