La balada del domingo triste (o brainstorm dominical)

Escucho en la emisora clásica a un inquietante compositor japonés cuyo nombre no logro recordar. Nacido en el siglo XX. Coetáneo de Bernstein. Adapta un poema de Makoto qué-sé-yo. Suena a maquiavélico, cajitas de música inquietante, princesas orientales conspirando mientras danzan con la Muerte. Veo un reportaje sobre agujeros negros. Black Holes and Revelations de Muse suena en mis oídos. Me encanta. Los científicos dicen que la materia oscura, los agujeros negros y la energía osucura son Grandes Misterios. Los agujeros negros...Ójala se pudiera viajar a través del tiempo...Quizás cuando sea anciana sea posible, y retroceda a este instante y escriba en este post: "al final, ¡se descubrió cómo hacerlo y yo lo hice!" O "lo haré", qué lío...Y dicen que la energía oscura es como un baile en el que las damas van de blanco, los caballeros de negro y todos danzan, pero sólo vemos a las damas, lo cual no quiere decir que los caballeros no existan. Eso es la energía oscura. ¿Confuso o demasiado sencillo? No me queda muy claro...Más de 400 muertos en Gaza, y nadie hace nada, nada, nada...Yo soy nadie. Y hago nada. Nada. Londres, París, la ya caldeada Atenas, sí que lo hacen, pero se decantan por la fuerza bruta e improductiva: violencia callejera, destrozos urbanos. Eso tampoco es muy útil. El Invierno Nuclear. Te buscaré en el Invierno Nuclear, cuando todo haya terminado y sólo nos quede la esperanza de comenzar algo nuevo. Últimamente adivino las frases de las películas, lo que va a decir un actor antes de abrir la boca. Y también qué va a suceder en la siguiente escena, y, a veces, incluso cómo va a terminar la película. No soy bruja, simplemente asisto irónica y estoica a la agonía anunciada del Séptimo Arte. La balada del domingo triste. Gracias por el título, lady Carson McCullers. Transcribiría varias frases de doña Lispector, pero el eterno problema, "tempus fugit", y que recojas virgen las flores, y todo lo demás...Más radio clásica, dicen que "malinconia" es tristeza, y que existen varias clases de tristeza, como clases de blanco para los esquimales, aunque Homer Simpson mantenga que los esquimales no existen. No sé, o quizás sé demasiado y me hago la ingenua...Para mí, amistad y rivalidad son antónimos, para otras no...Quedátelo y cómetelo, ni siquiera me gusta ya...Para mí los dos sois historia. No, miento, miento...No me hagas decirte que te quiero. Me sentiría ridícula, ajena a mi orgullosa estampa...Déjame morir petrificada...Hoy es el cumple de mamá. Y está enferma pero plácida. Le he regalado el perfume que ambas utilizamos en tiempos pasados. Lo olemos y se nos saltan las lágrimas...Y yo aún no soy vieja, pero me siento una anciana desde que cumplí los 9 años. ¿Por qué no puedo ser n.....? Los ingenuos, los malos, no deben sufrir tanto. Venga, Clarice y acabamos: "para los que yacen encarcelados las lágrimas forman parte de la experiencia cotidiana; día sin lágrimas es un día en que el corazón está endurecido, no un día en que el corazón está feliz".